6.

Vem. Quero que me vejas. Quero que sintas a minha presença. Quero que me peças os números da minha vida, os endereços dos meus dias e que me visites. Quero fazer contigo todas as banalidades mundanas, os cafés em mesas anónimas, os guardanapos dobrados em barquinhos infantis, os silêncios esquisitos, as risadas incomodas, os erros embaraçosos. O cheiro a pipocas, os tickets de compras, os jantares desequilibrados, os convites com segundas intenções. Quero que me contes o teu primeiro dia de escola, o teu primeiro amor, o teu prato favorito, o teu modo de ver a vida, a morte, as bolachas, o crescer das ervas daninhas, a pavimentação das estradas. Quero pegar-te na mão e não ter medo do buraco-na-estrada, de acreditar na tua cor preferida e de te sentir o paladar. Quero adivinhar-te pelo cheiro, chamar-te com o pensamento e adormecer ao som do teu contar de estrelas.
Mas antes, quero que me vejas.